Принято заявок
231
VIII Независимая литературная Премия «Глаголица»
Четыре стены без окон
Душную комнату строят.
Тёплый обжитый кокон
От глаз посторонних скроет.
Здесь нет ни слез, ни грусти,...
Он воин жестокий, он мудр, терпелив,
И никогда он — не победим,
В руки берет катану и машет,
Много часов, а после приляжет,
Но пролежав немного минут, взял вакидзаси и двинулся в путь.
Он не простой, он честен и смел,...
— Моя любовь пообещала мне танец, если я подарю ей алые розы, — плакал юный Студент, — но, как назло, в моем саду они не растут!
А в гнезде на дубе его услышал Соловей. Он удивленно выглянул из-за листвы.
— Ни одной алой розы во всем саду! — продолжал юноша. Его прекрасные глаза были наполнены слезами. — Это ведь такая мелочь, а лишь от этой глупой мелочи зависит мое счастье! Я прочитал сотни книг, написанных мудрейшими из мудре…
по картине Айвазовского «Радуга».
картиной своею Иван Айвазовский
не яркой, не радостной, вовсе не броской;
печальной и скорбной, глубокой, как горе,
представил нам волны и шумное море;
представил нам волны – громады веков...
Хороший вопрос : «В чём смысл жизни?». И ведь у всех на это разный ответ. Кто-то считает, что смысл лишь в деньгах, всю жизнь проживает, стремясь к круглым суммам. Но когда умирает, на последних своих вздохах, он понимает, что не забрать деньги с собой. Что на том свете, если он существует, деньги не играют большую роль. Да, человек может оставить после себя огромное состояние, обеспечив этим свою семью. Но ведь и она не вечна. Гнаться за день…
Родные края
В тебе нет ни конца ни края,
И я люблю тебя родная
За воды чистые твои,
Заря в полях под солнцем зреет
Когда рябинин плод ,лелея ,...
«На самом деле… я боюсь остаться одна.»
Знакомо, не так ли? Мы постоянно гонимся за людьми, думая, что от них зависит наше счастье. Но со временем они уходят, бросают тебя одного, думая, мол, она же сильная, она справится. Ей все равно на чувства других.
А в это время ты отпускаешь их. Не кричишь, не бросаешься с кулаками, не устраиваешь истерик. Молча отпускаешь, не прося понять. Но что с тобой, солнце? Твои руки дрожат, голо…
Крест.
Я стою над крестом, и мне хочется плакать смолою.
Ветер, горький как хрен, дует перхотью зимних небес.
И водой ледниковой от бревен я очи отмою,
Соскребу на зеницах своих безобразную черную спесь....
