как лошадь гибкая,
печальна, но быстра,
скачу по тропам узким,
средь белого ковра.
и нет ничего печальней,
чем вида русских зим,
и нет ничего печальней,
когда ты здесь, один.
я шла по склону снежному.
так тихо, так темно.
и только хлопья снежные
врезались мне в лицо.
***
глубок душой, подобен свету,
бродил по улицам поэт.
ему казалось, между прочим,
что его, вовсе нет.
будто странник, отчуждёный,
всё бродит, бродит, он — один.
и словно взглядом пережитым,
вспоминает много, много зим.
***
быть может я, всего лишь переделка, других таких же, стройных лиц,
быть может я, всего лишь жалакая
подделка, но время позже всё решит.
решит, и разведёт руками,
ударит резко, удивит, избавит всех,
от ран, страданий,
и новыми, уж наградит.
***
удивительно и плодотворно,
сказалася на мне зима,
я чувствую, всё просто,
тонко, как нежно-белые шелка.
боюсь, что только перестану,
преследовать я гордою, мою цель,
и на распутье затеряюсь,
страшась оставить, милых мне людей.
людей, что на меня влияли,
восстали звёздами, в сей чёрный день.
и тех, что меня бросали, а я становилась,
всё контрастней, всё смелей.
