Скрипач играет, да полон зал,
Он своей музыкой прославиться мечтал.
Да, может, он и прославился, но не душой,
И каждую игру теперь он завершает слезой.
Ведь никто не ценит самого скрипача,
Но лишь он должен продолжить игру,
И никто ведь не поймёт, что же у него на душе,
Как он уже скрипку хочет просто сжечь .
И вот он вновь доигрывает последнюю ноту
И вновь из зала все уходят, не поблагодарив за игру.
Вот бы закончилась эта фальшивка поскорей ,
Сколько ещё скрипач будет плакать ночей?
Неужели все так просто берут и уходят,
Неужели музыканты им впечатления не производят?
А ведь скрипач всё играл и играл для зала,
Им было всё равно на музыканта, лишь бы музыка играла.
Так на самом деле и в жизни бывает,
И после всего человек просто угасает.
А люди рядом приходят и вновь уходят,
Но чувства других их просто не заботят.