А может быть, в поэтов обществе меня не примут,
А может, как ремарковские книги, мои стихи безжалостно сожгут.
А может, и мои портреты со стены когда-то снимут,
И бюсты, как и Пушкина, когда-то разобьют.
А может, обо мне и не узнают
И беспросветно загниют в глуши мои стихи,
А может, и меня когда-то внуки обругают,
А может быть, мои стихи плохи.
А может, искрой яркой вспыхнет пламя,
Не на моих бумагах, нет — у моих ног.
И, может быть, несла зазря своих идей я знамя
В мир тех, кто их понять бы никогда не смог.
А, может быть, трава у моих ног горела,
Но не сейчас, а очень-очень много лет назад,
Я может, как Коперник, в зареве костра слабела,
Я, может быть, из ведьм, что только заживо горят.
Но, может быть, стихи мои до неба вознесут,
А может и меня за ними вслед отправят в ад,
А может быть, меня уже давно сожгли,
Да только не забудьте: рукописи не горят.
