За серебром деревянной рамы
блестят надежды милые черты.
Среди друзей я такой упрямый:
«знаток» гениальной красоты.
И что, что она меня не любит?
И что, что не так уж хороша?
Каждый раз имя в сердце лупит:
разлюбить её не смогла душа.
Лучшие краски для её портрета,
а в стакане разведённая гуашь.
Может, и увидел я лишнего света
в очах, что рисует карандаш…
На сладостной картине в ярком цвете
всё зло её напрочь исколешу.
И на обманчивом портрете
внизу я своё имя подпишу.
Я видел в тебе чудесный куст,
а ты — пожухлый старый пень.
Теперь, как бокал вина, пуст,
ведь в пленэрную ночь написал день.
Стал неталантливым уродцем —
зычно упал на землю слезой.
Я думал, станешь мне солнцем,
а ты… Оказалась грозой.