XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Мне в поле привидятся волосы твои витые, 
Пшеничные, золотые, непослушные, буйные. 
Дожди их пригладят холодными своими струями, 
Сентябрьскою тоской над Рязанью пролитыми. 

Ты руки раскинешь, обнимешь дороги, хаты, 
Приложишь к груди дубовый отцовский крестик. 
Над скошенным полем сырым промчится крылатый, 
С хорошей балладой-песней пернатый вестник. 

Душистыми травами пахнешь и ты, и сёла. 
Берёзовым соком напьёшься под тенью веток. 
Опять протянешь торжественную, весёлую 
Прощальную песню вновь уходящего лета. 

Медовой отдушиной горница в доме пахнет, 
Цыганской иголкой матушка шьёт платок. 
Увидит нечастого гостя, замрёт и «ахнет»: 
— Ну, как поживаешь, столичный ты мой сынок? 

И что-то внутри встрепенётся, пробрав до дрожи — 
Нет цен на свободу, на Родину и на мать. 
Она, словно в детстве, нашепчет тебе «Серёжа», 
Пока ты с улыбкою будешь её обнимать.