Сложно делить
свою жизнь
на куски.
Долго меняться, лепить из себя человека.
И вырывать
по крупице
частицы тоски,
Пока у кого-то — фонарь и аптека.
Читать мемуары, пытаться сильнее
быть иль не быть? —
вопрос.
где ответ?
Говорят, что ветер не воет, но — веет,
надо любить —
жизнь —
глупый совет
Горький дает и уходит Болконским
В небытие, оставля на память
День мартобря, придуманный Бродским.
Взор начинает дымкой туманить.
Быть далеко и едва возвратиться,
Чтобы, как Феникс, бросаться на клетку.
Прах твой становится серой страницей,
Текст твой — чей-то марионеткой.
Что же сказать после стольких годов
в вечной борьбе и движении к цели?
Хмурить поломанно-длинную бровь,
Вновь возвращаться к Земле-колыбели.
