XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

I thought I was a poet who had a pen of gold 
With clear access to writing that was mature and bold. 
I thought I could go roaming beside the foaming sea 
And watch the seagulls gliding to give a show for free. 

I thought I was a poet who walked along the beach 
In awe I stood and wondered, my hand stretched out to reach 
The silver thread dividing the water from the sky 
And traced Selena’s features as slowly she went by. 

I thought I was a poet who knew what joy could be 
On hearing water roaring cascading down with glee. 
I looked for inspiration, experienced utmost thrill 
When climbing down the valley or up the verdant hill. 

I thought I was a poet in charge of heat and cold 
But lost my true emotions when I was duped and told 
I had to reach perfection to please my heart and mind 
By means of imitation. My soul I left behind. 

I thought I was a poet who had a pen of gold 
But now all of a sudden I’m weary, frail and old. 
I thought I was a poet. My pen is of no use. 
With teary eyes I whisper to my dejected muse.

Я думал, что владею я из золота пером,

Казалось, дерзкий, вольный стиль мне, как родной, знаком.

Я думал, волен я гулять вблизи пенистых волн

И с наслажденьем наблюдать за чаек озорством.

Я думал, что могу бродить по пляжному песку,

Что горизонт могу достать – лишь руку протяну.

Что мне удастся рассмотреть холодный лик Луны,

Что, проплывая, как ладья, взирает с вышины.

Я думал, что смогу найти всю радость и восторг

В ликующем каскаде ревущих мощных вод.

Гонясь за вдохновением, я трепет испытал

Поднявшись из долины на пик могучих скал.

Я думал, что подвластны мне и холод, и тепло,

Не зная, что дурачу я себя же самого.

Добиться идеала стремился всей душой,

Всего лишь подражая, забыв, как быть собой.

Я думал, что владею я из золота пером,

Но вдруг я оказался бессильным стариком.

Я быть хотел поэтом, но больше нет пера.

Прости меня, о Муза, за слёзы на глазах.