XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Она улетела, а я не была рядом, чтоб останавливать…

Даже если биться об стенку, всё равно ничего не исправится:

Не вернётся к нам прошлое, и будущее не появится,

Время не потечёт скорее, легче не станется.

Она ушла, захотела или позвал мир, что лучше,

Ведь я никогда не была для нее лучшей из лучших,

И вообще, может, отголосков любви не было, даже затухших,

Мы ведь не говорили об этом в течение дней всех минувших.

Её нет и не будет больше в жизни моей,

Даже если вброд перейти сто тысяч морей;

Нас познакомил один из немногих людей,

Что пытается сделать мир чуть добрей.

Я не плачу уже, разучилась и, наверно, давно;

Жизнь идёт своим чередом, ничего,

Никаких изменений, ни тяжело, ни легко,

Событие будто уже далеко.

…

Я вожу мерно кистью по твоим волосам,

Они спадают на шею будто бы шарм,

В них серебро течет по волнам,

Такую тебя никогда не отдам.

Мой рисунок – и жизнь, и осколок от прошлого:

Твои глаза цвета самого сложно,

Кожа с оттенком ванильного мороженого

И ощущение, что нет ничего невозможного.

Безумство в глазах цвета Черного моря,

Талия узкая невыразимого кроя,

Твой образ в сознании снова строя,

Нарисую, детали и черты не скроя.

И голос, столь юный, звучит в голове

Под перебор жёстких струн, кажется мне,

Гитары, что на шее твоей на ремне;

Моё сознанье со мной на войне.

Оставлю законченный мною портрет –

Хоть какой-то оставленный твой во мне след.

Я смотрю на тебя, и ты смотришь в ответ.

Жаль, что тебя в этом мире отныне уж нет…