НОЧНЫЕ РАЗДУМЬЯ
На часах половина второго ночи. Обитатели дома спят.
Белая мышь спит в чулане на куле с мукой. Снится ей поле, вольное и бескрайнее поле, поле с миллионами спелых колосьев. В каждом колосе — ржаные семена. Почему ты не ешь их, мышка?.. Почему не склоняешь к ним свою мордочку? Или не веришь, что голодный февраль в этом году пронесёт свой ржавый серп мимо тебя?.. Или ты уже опытная мышка и знаешь, что всё это обман и стоит только тебе проснуться, как пропадёт поле, и пропадёт еда, и пропадёт твоя свобода?..
«Я мышь, мне не повезло, — пытается думать она. – ведь я ни к чему не могу привыкнуть. Мне всегда мало и еды, и места, и кот на меня смотрит с неодобрением – что за жизнь такая?.. Вот таракану, думаю, хорошо. Таракан ко всему привыкает, ему любая кладовка, любой угол комнаты – рай».
А что таракан? Он, ядерно-рыжий, длинноусый, спит под тазиками в уборной. Снится таракану огромное, перекошенное от ужаса лицо хозяйской дочери – лицо, когда она увидела его в первый раз. Он огорчённо поводит усами, и ему сразу начинает сниться другой сон. Теперь таракан облачён в красный камзол с золотой вышивкой и красные же башмаки. А в руке (уже не в лапке) у него бумажник, из которого выглядывает купюра. «Вот таким я бы всем понравился!» — заключает таракан, но и то понимает, что не сбудется его сон никогда. «Неужели вечно буду я просто страшилищем? Доколе во мне будут видеть только воплощение грязи и нищеты? Разве родился я для того, чтобы меня все пытались раздавить? Вот повезло ж собаке – столько лет прожил пёс, а его до сих пор все любят. Еды дают, на коврике спать позволяют. А мне… Эх!..».
Что же снится дремлющему в прихожей на ковре старому грейхаунду? А снится ему стая куропаток, несущихся низко над землёй, снятся звуки охотничьего рожка и громкий лай товарищей по своре. Во сне его куропаткам пришлось плохо: всех перестреляли. Воодушевлённый давними победами, пёс поскуливает во сне, приподнимает порванное ухо и вытягивает ногу, за которую его однажды чуть не тяпнул кабан. Может, и хочется грейхаунду повторить славные прогулки своей молодости. Может, и сейчас вскочил бы он резво да побежал в лес серебристой молнией, но ножки уже трясутся, да и зачем бежать? За чем и за кем?..
«Ведь пользы от меня больше нет! – размышляет пёс во сне. – Если бы даже я и хотел что-то поменять, боюсь, не смогу. Я не доживу до перемен. В моей жизни закончилось уже всё интересное. То ли дело мышь! У неё не жизнь, а одно сплошное приключение. Искать самой еду, бегать с подружками от котов, исследовать окрестности – всё можно, когда ты маленькая и быстрая. Да!.. Я не такой…».
Долго ещё продержится над городом чёрный купол ночи, долго обитателям дома ещё спать, мечтать и сожалеть…
