XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Эй, деятель искусств! Скажи, с каких же пор

Безмозглых нимф и фей мы стали музами венчать?

И как не стыдно нам за этот весь позор?

Быть может, новых муз пора нам выбирать?

Нам не помогут Мельпомена, Терпсихора,

И прочим аонидам нас тоже не понять.

Их архаическим морщинам только вдохновенье портить,

Их поцелуи могут только в прошлое загнать.

И даже если места нет смертельным шуткам:

Не глушат взрывы, не идёт война,

Конфликт похуже в голове людей, подавленной рассудком,

Аннексия житейской прозы, а вместо мыслей — белизна.

Но есть спасение для наших мыслей,

Смотрите: танки живописцев к нам идут.

И заурядности идейной чёрный бункер

Они на части, на кусочки разнесут.

И истребители-поэты в небе

Настигли конницу рутинных бед,

И скоро пехотинца-оркестранта пулю

Отведает банальный дармоед.

Но нет соратника для боя лучше,

Чем равный воин белого копья,

Подруга боевая, жаждущая службы,

Военных подвигов, боец с рутинностью житья.

С единым пониманием реалий,

Способностью весь мир как текст читать,

Не сыщешь ты ещё кого-то в целом свете,

Кто мог тебя вернее всех понять.

И если ветер критики невнемлющих невежд

Подует в сторону живой свечи творца,

Не требует творец содействий, он уверен:

Она всегда с ним рядом, до конца.

И в вечном симбиозе творческих явлений

Ты сможешь лишь одно понять,

Что никого на свете нет прелестней,

Кто мог бы лучшей музой стать.

Ведь даже мысль о ней, в мозгу упоминание

Такой покроют мысли светлой пеленой,

Что даже многодневка в одиночной камере,

Как у Егора, обернётся вечною весной.