Мой учитель подростоком крал с пастбищ коней
Он учил меня жить, не считая дней,
Он учил меня быть, если денег нет,
Он учил меня, как заряжать пистолет.
Он учил меня, как всегда побеждать,
Научил, как падать и как летать.
Научил быть опорой других людей,
Научил держаться своих идей.
Он рассказывал мне про рассветы в полях,
Силуэты коней в догоравших огнях,
Про людей, что ему всего мира родней,
Про коней. Про прекраснейших в мире коней.
Он сказал мне, что школа — такая тюрьма,
Что учить может только лишь жизнь сама.
И что лучше, чем опыт уроков нет:
«Если больно — держись. Помни про пистолет.»
Он меня никогда не учил воевать,
Говорил, что всегда лучше мир выбирать,
Но стоять на своем научил до конца
Без сомнений и страха. Не пряча лица.
Он уехал недавно к себе домой.
Обещал, что вернется, что он со мной.
Все рассказывал, как ему снится степь,
Ночь и пастбища, кони, костер и рассвет.
