Мой старый двор — как чемодан без дна,
Где спрятано всё самое святое:
Зелёный свет настольного бильярда,
Песочница, качели и «казаки-разбойники» с утра.
Мы верили, что мир — велосипед,
Что рама не сломается в прыжке,
Что кофе с молоком вкусней конфет,
А лужи — как секретные порталы
В страну, где можно бегать босиком.
Я помню запах маминых котлет
И папину гитару вечером на кухне.
И как мы запускали в небо свет
Обычных фонарей — а он казался лучшим.
Сейчас ноутбук гудит, как старый шмель,
А в телефоне — сотня «важных» встреч.
Но если закрываю я глаза —
Я слышу тот немытый, звонкий, детский смех.
И мне почти тринадцать. Это много?
Немного. Если вспомнить, сколько счастья
Помещалось в карман куртки летом,
Где кроме жвачки не было вещей.
А счастья — было на сто жизней всей.
