XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Злой ветер ласкает озябшие ноги,

Шутя разгоняя под пальцами ток.

А там, подо мною, струятся дороги,

Вдали превращаясь в густеющий смог.

Отсюда, с балкона, я вижу весь город:

Замерзшие крыши уснувших домов,

Снующих прохожих, что, кутаясь в ворот,

Листают страницы бессчетных томов.

Мне надо лететь бы, да только погода

С утра так и просит улечься в постель,

Согреть чашку чая и, влившись в природу,

По комнате перья отправить в метель.

Я знаю, что люди не чувствуют телом

Ни тяжесть крыла, ни пушистый излом,

Ласкающий плечи, и надо быть смелым

Чтоб просто решиться сказать о таком.

Мне сил не хватает. Что делать — не знаю,

А крылья, играясь, трепещут опять.

Закрою глаза, через миг открываю

И вновь понимаю, что тянет летать,

Касаться потоков холодного ветра

Не просто ладонью, а гладью пера,

И мягкими крошками снежного фетра

Лететь через завтра в лихое вчера.

Мне дали возможность кружить над простором,

Но страх побеждает возможность летать;

И звезды глядят с неприкрытым укором,

И солнце как будто устало сиять,

И треплется ветром сырая рубаха,

И город сияет в осколках огней,

И крылья мои появились от страха,

А не потому, что я стала сильней.