XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Голова стала не источником, 

Но копилкой — музеем монет,

Каждый старался внести свою лепту

В этот пустой и доступный предмет.

Всякий раз раздавался зодорный звон,

Пока слой за слоем не обратился

в глухой, болезненный стон.

Сквозь груду металла пытались пробиться ростки,

Но груз был тяжёл,

А они так слабы.

Луч света, проникший сквозь узкую щель,

Грел один из полтораста рублей —

на шинель

Но какой же это музей,

Если тряхнуть его,

И все богатства — один звук.

Какая ценность от груды стали,

Если живые страдали.

Надгробие из серебра,

С печальной гравировкой:

«Ростки юных мыслей».

Её палачи обнаружат только тогда,

Когда придёт время размозжить сосуд об пол,

А пока…

Обладатель головы копилки

мечется по свету,

Но склад металла, в голове царящий,

Его сведёт лишь к одному.

«Оставь надежду, всяк сюда входящий»