Голова стала не источником,
Но копилкой — музеем монет,
Каждый старался внести свою лепту
В этот пустой и доступный предмет.
Всякий раз раздавался зодорный звон,
Пока слой за слоем не обратился
в глухой, болезненный стон.
Сквозь груду металла пытались пробиться ростки,
Но груз был тяжёл,
А они так слабы.
Луч света, проникший сквозь узкую щель,
Грел один из полтораста рублей —
на шинель
Но какой же это музей,
Если тряхнуть его,
И все богатства — один звук.
Какая ценность от груды стали,
Если живые страдали.
Надгробие из серебра,
С печальной гравировкой:
«Ростки юных мыслей».
Её палачи обнаружат только тогда,
Когда придёт время размозжить сосуд об пол,
А пока…
Обладатель головы копилки
мечется по свету,
Но склад металла, в голове царящий,
Его сведёт лишь к одному.
«Оставь надежду, всяк сюда входящий»
