XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Lonely home party

Моя одинокая домашняя вечеринка

Сегодняшним вечером томным

Мне напомнит о пыльных пластинках,

В комоде, давно ставшем бездонным.

На эту тусовку придёт моя кошка.

На подоконнике рыжий ди-джей.

Даст мне помечтать хоть немножко

Под мелодии, что нравятся ей.

Я буду мечтать мыслями броскими,

Выражать свои чувства словами немых.

Лишь маленький сборник стихов Маяковского

Меня отвлечёт от мыслей чужих.

Этот вечер продлится тысячу лет;

Мама права, что делать мне нечего:

“Ты залила акварелью уж всё, что могла!..”

А я лишь хочу насладиться беспечностью.

*******************

Мир выглядит лучше через цветное стекло

в старом окне с подгоревшим закатом.

Снаружи прохладно — стемнело давно,

Но воздух всё тот же, сухой и помятый.

А я возьму и вдохну полной грудью

этот вялый скомканный холод.

Расправившись в лёгких белою гладью,

Он на выдохе высохнет снова.

********************

Стихокопатель

вассал темноты, угольный поэт.

тёмные лоскуты на свисшие плечи,

глаза — черные дыры, поглотившие свет,

подруги его — давно потухшие свечи.

серые брови навечно нахмурены.

вглядеться во тьму и рифмы копать.

старые строки, что в пепле докурены.

им оставалось одно: догорать.

поэт-чернорабочий, слыхали такое?

возможно, но он о письме и не ведал.

он писатель-шахтер, его дело ручное.

он бедный герой чернового сюжета…

********************

Вальс мертвых душ

Им не нужны были тень и сознание.

В пламенном танце сухие тела

Завершили ночное свидание,

позабыв затянуть зеркала.

То был последний вальс мёртвых душ.

Сбылись чьи-то вещие сны.

Прожив все этапы ненастий и стуж,

они растворились друг в друге, увы.

Им больше не страшно, их совесть чиста,

Они не винят ни себя, ни ту ночь.

Отрывки мечтаний сгорели дотла.

Сгорели с их пеплом, óтбыли прочь.

*******************

Медный сон.

В бездонное дно дотла выжженных глаз

нашу осень снова затянет.

Закружит, завьёт, оставляя всех нас

в этом тёмно-янтарном пожаре.

По лесам побегут, завывая,

из прошлого сонные тени.

Мне тихо прошепчешь: “ Таких не бывает.

Но как жаль, что они улетели…”

…О жизни тоскливые стоны,

Послушать нам времени хватит.

Ведь мы будем плыть и утонем

В медном уютном закате.

*********************

я мечтаю наслушаться вдоволь

звонким пением местных лесов,

затеряться средь стареньких кровель

с тихим гулом потухших дворов.

надышаться б цветным ароматом,

насмотреться в стекляшки-ручьи,

пока в нос не пальнет автоматом

резкий запах сожжённой листвы.

я всё громче слышу их топот,

отрекаюсь от крепких оков,

но всё ближе слышится рокот

кричащих больших городов.