«Жить жизнь»
Жизнь одна и прожить её надо так,
Чтобы каждый встречный простак
Улыбался тебе в лицо
И шептался потом за спиной,
Говорил, чтоб твоя ненасытность погасла
Лишь от того, что ты слишком счастлив.
Чтобы каждый день был наполнен моментами,
Воспоминаниями, легендами,
Водопадами, мечтами и деньгами,
И любовью пропитанными словами.
Чтобы в твоем столетнем альбоме
Было столько цветных фотокарточек,
Что у завистников челюсть от боли
Сводило, как лапки у ласточек.
Чтобы на каждый чужой шажок
Ты говорил: «У меня уже было».
Чтобы прожить электрический ток
И прыжок со скалы в реку полную ила.
Чтобы каждый твой день приближал тебя к смерти,
И за долю секунды она сдавалась.
Говоря: «Психопату в гроб рано метить,
Его душенька ещё не нагулялась»
«Актёр»
Читая сквозь твои глаза, я вижу твой портрет,
Тебя окутывает тьма, но даже в ней есть свет,
Вступая на знакомую обитель, ты открываешь рот,
И даже самый шумный зритель услышит и замрет.
И льётся речь, как ручеёк сквозь мартовский снежок,
Тебя убить не смог сам Бог, ты сделал все, что мог.
Ты падал вниз и ты страдал, испытывая боль,
Сквозь алкоголь и дым сигар, ты проживаешь роль.
Ты лишь актер, а жизнь твоя лишь маска,
Никто из зала не прочтет тебя в чужом лице,
Никто не знает, что в душе хранится сказка,
Что в понимании доступна лишь тебе.
Какой из образов, которые сыграл,
Хоть на процент опишут твою суть?
А есть ли истинная личность там?
И можно ли теперь ее вернуть?
Театр – жизнь твоя, не так ли?
И люди, ставшие тебе второй семьёй,
И стены, что тобой давно пропахли,
И сцена, послужившая стезёй.
Мне жизнь твоя неясна, неизвестна,
Я не стремлюсь тебе о ней писать,
Но ты актер, ты вырос в этой бездне
И не имеешь права отступать!
Тебя никто не ждет в обычном мире,
Что скудностью и серостью кишит,
Пока есть текст – играет твоя лира,
И сердце твое все еще стучит.
«Где прячется счастье»
Что есть счастье для вечных страдальцев и беженцев?
И в каком закутке земли оно спрятано?
Чем отличны для них бережливость и бережность?
И насколько надежно они запятнаны?
Я вижу счастье в горных реках и в смешанных лесах,
Я могу нюхать можжевельник, могу чувствовать страх.
Мне есть с кем поболтать за чашкой чая
На еле освещенной тихой кухне
И вспомнить времена былые, радости, печали —
Все, что родиться в голове и ляжет в ухо.
Мне есть, кому сфальшивить на гитаре
Какую-нибудь зэковскую песню,
И есть кому пожаловаться в мае
На то, что в моем теле слишком тесно.
Мне есть, с кого потребовать любовь,
И на кого не стыдно накричать.
И даже есть с кем тишина важнее слов,
И нужно лишь осмысленно молчать.
И у меня большая есть семья,
Какая есть, а кто без тараканов?
И есть родные, как никто, друзья
И вдохновение, и лист, и уйма планов.
И каждая минута, каждый день,
Каждый момент, что греет в час ненастья.
Какой бы страшный не была у страха тень,
Даже у монстра есть родное счастье.
