XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Все люди неразрывно связаны между собой невидимой нитью. Тоненькая нить… Но сколько же в ней всего: собственное время, желания, чувства и слова. Словами поддерживают в трудную минуту, дарят надежду, а ещё ими причиняют боль. Желанное спасение вмиг становится всепоглощающим злом, ведь физическая боль проходит, только слова навсегда остаются жгучим клеймом, душевной раной. Да и мало кто задумывается о силе сказанного и написанного.

Книга, пыльная, потрёпанная временем и с цифрой пять, нарисованной на всю обложку жёлтой краской, была найдена в маленькой библиотеке бабушки. Даже книгой сложно назвать, больше напоминало огромный блокнот с бесчисленными записями. Вроде совсем уж непримечательная , а вроде что-то в ней есть особенное. Первокурсник Бессонов уже который раз перелистывал страницы, вчитываясь в истории. Истории, рассказанные, по словам автора записей, случайными прохожими, хорошими друзьями и даже обыкновенными школьниками. Небольшое вступление на первой странице гласило: «Я всё ещё собираю их, ведь счастье намного ближе, чем нам кажется. Кем бы ты ни был, расскажешь ли ты мне свою историю?» Звучало таинственно и привлекательно. Бессонов даже не прочь был рассказать владельцу что-нибудь про себя, окажись он здесь.

Юноша уже собрался позвать бабушку, чтобы расспросить о неожиданной находке. Остановился. Бабушки, самого близкого человека, уже месяц как нет. Каждому отведён свой срок — это парень понимает прекрасно, а свыкнуться с потерей всё равно тяжело. Так он уже сидит несколько минут, глядя в пустоту, надеясь услышать нежный голос бабушки.

— Грустно без тебя, — шепотом говорит молодой человек и снова открывает книгу, погружаясь в написанное . А там много всего, рассказ о трудной первой победе или случайном прохожем, спасшим девочку. И как бы ни закончилась история, последний строчка всегда одинакова. «Жили они счастливо несмотря ни на что», — Бессонов думает, что это звучит наивно. Такое ведь лишь в сказках встречается, реальность же полна правды, порой слишком жестокой.

Время текло неумолимо, студент не замечал стрелки часов. Было поздно. Он прочитал всё, от корки до корки. Не жаль. Жаль, что дочитать не сможет из-за занятий утром.

— В юности я хотел изменить мир. Теперь я пытаюсь не дать миру изменить меня, — повторяет юноша слова с последней страницы.

Сегодня небо заполонили свинцовые тучи, предвещая долгий ливень. Апрель показывал себя во всей красе, переменчивый, но оттого не менее прекрасный. Молодой человек не любил дождь, он навевал непреодолимую тоску, но явно не сегодня. Всё утро прошло в бесчисленных размышлениях, которые вызвала вчерашняя книга. Кто её написал? Как она оказалась у его бабушки? Вопросов много, даже слишком, а ответов нет. Совсем нет.

Студент решается позвонить матери. Единственное «но» — стыд, ведь последний звонок был ужасно давно.

Мама всегда рада слышать голос сына. Обязательно позовёт на обед, вспомнит забавные случаи из Бессоновского детства. А он молчит. Внимательно слушает родного человека и, немного помолчав, спрашивает:

— Мам… Ты знаешь что-то про книгу? На ней ещё цифра пять изображена жёлтой краской. Недавно нашёл её на полке и хотел… — договорить парень не успевает.

— Как?

Повисает тишина. Сложно сказать, кто в данной удивлён больше.

— Что значит как? — наконец-то подаёт голос юноша.

— Милый, а ты точно нашёл её в квартире? Ничего не перепутал?

— Да не мог я!

— Знаешь, приезжай, если выдастся свободная минутка. Мы поговорим насчёт этого, только не сейчас, — мама даёт ясно понять Бессонову, что поднимать данную тему больше не будет. Они говорят ещё немного, молодой человек клятвенно обещает приехать на выходных. И всё. Вопросов у него раза в три больше.

Дни летят подобно секундам. Студент уже был на пороге родительского дома. С букетом тюльпанов, которые горячо любит мама и небольшим тортом в ажурной упаковке. Молодого человека встречает отец, уверенно похлопывая сына по плечу и говоря о том, как всё же удивится мать. В гостиной стол накрыт, а в глаза сразу бросается улыбка, теплее солнца. Мамочка. Бессонов совсем не против крепких объятий и сытного ужина, даже забывает о книге.

В разгар трапезы женщина неожиданно уходит и возвращается со стопкой книг. Их было четыре. Тоже потрёпанные временем, тоже с яркими цифрами. Юноша удивляется сначала, внимательно глядя на любимого человека.

— Ты же просил, сыночек, — говорит она с нотками грусти в голосе. — Это всё твоего дедушки. Он собирал все эти истории на протяжении всей жизни. Верил, что каждая закончится счастливо, лишь бы желание сильное было. Расспрашивал, писал и обещал людям хороший конец. И знаешь? А ведь у каждого всё в итоге сложилось благоприятно. Странно скажешь? Возможно, но слова добрые никогда не забываются, — в конце рассказа мама печально улыбается, добавляя:

— Эти цифры я нарисовала, мне тогда всего лет пять было. Твоя бабушка отругала меня, дедушка же просто улыбнулся и всё. Ушёл, но не вернулся. Человека спас…

Дедушка… Дедушка Бессонова делал всё, чтобы осуществить мечту стать врачом. Сразу после окончания института он уехал в маленький посёлок.

Людям полюбился человек широкой души, который в те годы и начал собирать истории жителей, выслушивая их и помогая пациентам, пришедшим за помощью, поддержкой.

Этот мир перевернулся для всей семьи врача хмурым октябрьским днём. Проходя мимо оврага, он замечает там мальчишку, держащего что-то в руках. Подойдя ближе, мужчина понимает, что это граната. Наверное, осталась со времён войны в густых лесах около посёлка. Он немедленно вырывает её, лишь бы предотвратить самое худшее.

Граната взорвалась.

Паренёк удивлённо хлопает глазами, чуть ли не плачет. Человек, который недавно приходил к нему домой, потому что болезнь никак не отступала. Человек, который успокаивал маму и папу. Он спас его, но какой ценой.

Тем вечером мама Бессонова долго плакала, вспоминая свою жизнь и дедушку. Обычного человека, стремившегося помогать людям действиями и, главное, словами.

Путь до собственной квартиры обещал быть долгим. Сильнейший ливень обрушился на город. А на остановке одиноко сидела молодая девушка, попавшая под дождь и продрогшая от холода. Бессонов долго всматривался в силуэт незнакомки и вдруг решительно направился к ней. Подойдя поближе, он накинул на плечи девушки свою куртку и спросил:

— Как Вас зовут?

Незнакомка удивлена, долго глядя на «спасителя», пока, в очередной раз, не всхлипнула.

— Я-я, — старается произнести она, вытирая слёзы, — Алёна…

— Алёна, — Бессонов молча подсаживается к ней. Он знает, что прозвучит глупо, но это не мешает ему задать вопрос, в ответе на который он уверен:

— Вы расскажете мне свою историю?