Тревога снова где-то рядом —
я слышу её шумом в голове.
Она сравнима с водопадом
в моей израненной душе.
Она как тень за мною ходит
и не оставит на часок.
Со мною разговор заводит,
безумных мыслей льёт поток.
Быть может, она просто врёт,
пытается загнать в тупик.
Ведь она мою душу рвёт,
но нет мне на неё улик.
Опять она со мною рядом —
и дома, в школе, у трамвая.
Её убить хочу отчаянно:
она мне вовсе не родная.
А по моей щеке слеза текла —
ведь многого я не сказала…
С усталостью вздохнула я —
и, может, поздно, может, зря.
И попыталась подобрать слова,
в которых скрыта вся она.
А в горле будто ком затих,
когда писала этот стих.
Дрожать рука моя вдруг стала —
она меня опять достала…
И резко выпало перо.
Увидела глаза её.
