В позолоте тонут рощи и поля,
Ветер шепчет что‑то, вдаль спеша, звеня.
Лист последний кружится, тихо падая,
В лёгкой дымке даль стоит, не тая.
У реки туман встаёт, как призрак сна,
Отражает гладь его черты сполна.
Камыш шепчет, клонится к воде,
Вспоминает лето в тишине.
Где‑то вдалеке поёт пастуший рог,
Эхо вторит, замирает меж дорог.
Птицы стайкой тянутся к тёплым берегам,
Оставляя след на облаках.
Солнце низко, но ещё тепло,
Льёт на землю золото светло.
Тени длинные легли, как строки строк,
Тихий вечер близится, далёк.
В старом парке листья шелестят,
Под ногами мягко шепот их лежит.
Каждый шаг — как память давних лет,
Где мечты сияли, словно свет.
За оградой дремлет старый сад,
Гроздья ягод рдеет ряд.
Ветер тронул ветви, и они
Шепчут тайны давней тишины.
Облака плывут, как корабли,
В синеве небесной без земли.
Мысль за ними тянется, легка,
Уносясь за дальние века.
В тишине слышны шаги времён,
Шелест лет, что канул в сон.
Но в душе живёт огонь живой,
Свет надежды, тихий и простой.
Вечер льёт на мир покой,
Звёзды зажигает за горой.
Месяц тонкий, будто серп луны,
Смотрит вниз из вышины.
В окнах огонёк дрожит, мерцает,
Тёплый свет в ночи сияет.
Где‑то песня льётся, как ручей,
О любви, о доле всей.
В сердце тихо, но не пустота,
Там живёт мечта, чиста, светла.
Словно эхо давних добрых слов,
Что звучали средь родных лесов.
Ночь спускается, тиха, ясна,
В небе блещет звёзд страна.
Ветер стих, и только камыш
Шепчет что‑то, не спеша, дыша.
Утро встанет, росами блестя,
Светом нового дня маня.
И опять зашепчут листья вновь,
Повторяя старую любовь.
Так кружится времени кольцо,
Тихо, плавно, без конца.
Осень шепчет, уходя во тьму,
Оставляя след в моём уму.
В каждом миге — вечность и покой,
В каждом вздохе — мир живой.
И душа, как птица, вдаль летит,
Где мечта всегда горит, звенит.
Пусть проходят дни, летят года,
В сердце лето навсегда.
В каждом листе, в каждой тени
Свет любви, что не сгорит в огни.
Ветер вновь зашепчет в ветвях,
Принесёт весну в мечтах.
И опять зазеленеет край,
Встречая солнечный май.
Но пока — осенний тихий звон,
Золотых листков поклон.
В этом миге — вся судьба,
Тишина, любовь, мечта.
В каждом шорохе — намек,
В каждом звуке — тайный слог.
Мир поёт, как струнный хор,
Вечный, добрый разговор.
И душа внимает вновь
Этой музыке без слов.
