XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»
***
Он – поэт. Я – поэт. Я – широкая степь,
Пары любящих душ перемычка.
Я звенящая звеньями грозная цепь,
Имя в списке, в листе, в перекличке.
Я как пазл из тысячи тысяч частей,
Во мне дышат, притёршись, детали.
Я приёмник вестей самых разных мастей,
Резонатор, струна без эмали.
Я швартую слова. Он швартует слова.
И его слово входит мне в душу.
Для того, чтоб писать, стать бы надо сперва
Человеком, умеющим слушать.
ПОЭТАМ
Все мы башлачёвские купола,
Душу изливавшие у стола.
Все мы двусторонние зеркала,
Копотью отмытые добела.
Все мы шиты проволкою стальной.
Все мы слышим Бога. И сердца вой.
Должен быть поэт с крепкою рукой,
Чуять всё душой да тугой строкой.
Говорил поэт: с нами тяжело.
У одной из нас рождено Крыло,
У другого грудь выстрелом прожгло.
Это ведь не то, чтобы ремесло…
А стихи мои на миру красны.
В моде серый цвет с примесью казны,
А моя душа с примесью весны.
Не люби меня, казначей блесны!
Красные стихи! Родный красный цвет,
Через сотни верст, через сотни лет
Ты лети! Лети! Будет жить Поэт,
Чтобы на Руси ярче бился свет!
Все мы башлачёвские купола,
Душу изливавшие у стола.
Все мы двусторонние зеркала,
Копотью отмытые добела …
***
Сладкий запах металла от грубых колец.
Полог сна и вчерашняя тень.
На кленовом листе почерневший зубец
Встретил серый рассвет. Новый день.
Тусклый свет. Привкус кофе остался во рту.
Белый снег. Чёрных ягод узор.
Тонкий клён часовым всё стоит на посту,
Тихо глядя на сумрачный двор.
Я глотаю опилки кофейной травы,
Во мне памятью бьётся вчера,
Шлёт привет, улыбаясь, ночным часовым.
Не шумят в темных ветках ветра.
Клён стоит на посту недвижим, одинок
И вздыхает с рассветным лучом.
С его ветки свалился засохший вьюнок.
Я к стене прижимаюсь плечом.
А от пальцев моих сладкий запах колец.
Полог сна и вчерашняя тень.
На кленовом листе почерневший зубец
Встретил белый декабрьский день.
***
Отчего я, с окраин Москвы, говорю о войне?
Отчего я так часто пишу о народной печали?
Что-то так глубоко – не достанешь – зашито во мне,
Что я Родины боль очень часто теперь ощущаю .
А на улице рядом под утро ударило в дом,
И мне кто-то сказал: «Будем жить, будто это не с нами».
А ведь надо же было тогда говорить не о том…
Не впервой уж над Родиной вьётся фашистское пламя.
Отчего я, с окраин Москвы, говорю о войне?
Отчего не приходит мне в голову что-то другое?
Не могу я молчать, слепо верить одной тишине.
Но бывает порой, я себя ощущаю изгоем.
Кто-то спросит меня: «Отчего твои песни грустны?
Отчего ты об этом всё пишешь, другого что-ль мало?»
И тогда я отвечу: «Скажи, ты не видишь войны?
Ты не чувствуешь Родину, не говоришь с ней, усталой?»
Отчего я, с окраин Москвы, говорю о войне?
А ответ слишком прост: не могу, не хочу по другому!
Это с нами, но знайте: война не по нашей вине!
Не внимайте вранью — пока бьют не по вашему дому.
Мы с окраин Москвы, наше дело ценить тишину,
Не твердить: «всё не с нами», не прятать испуганно лица
И не сметь осуждать тех, кто выбрал уйти на войну,
Ведь уходят туда, чтобы было куда возвратиться.
