На старом асфальте остались лужи,
Как письма от неба без адресов.
И город, умытый вечерней стужей,
Молчит среди окон и голосов.
А люди спешат. Им, наверное, надо
Успеть до заката закончить дела.
Лишь ветер листает страницы фасадов,
Как будто читает судьбы дотла.
Я тоже иду по знакомой дороге,
Где каждый фонарь мне давно как сосед.
И думаю: счастье не там, где итоги,
А там, где в душе не кончается свет.
Не в громких словах и не в шумной удаче,
Не в том, чтобы первым прийти к рубежу.
А в том, что умеешь смеяться и плакать,
И верить в мечту, несмотря на грозу.
Дождь скоро закончится. Небо прояснится.
Над крышами вспыхнет вечерний янтарь.
И, может быть, кто-то откроет страницу,
Где завтра начнётся его календарь.
А я сохраню этот тихий и длинный,
Похожий на музыку дождь за окном.
Чтобы однажды среди суеты и рутины
Вспомнить, как важно остаться собой.
