Я как окно, разбитое на части,
Сквозь трещины гляжу за этим миром.
Осколки мыслей режут тишину без фальши,
И каждый отзывается эфиром.
Через меня проходит свет и тьма
Хоть я расколот, но храню тепло,
Во мне живёт разрозненность сама,
Где каждый блик, отдельный мир и ремесло
Но даже в трещинах заметен горизонт,
И небо не становится чужим.
Разбитое — не есть последний фронт,
А просто взгляд, что стал неповторим.
Да, я разбит, но я ещё держусь,
И в раме я храню ушедший день.
Сквозь эту боль, сквозь неминуемую грусть
Я всё ещё смотрю… в ту самую мишень.
Смотрю в моря, что плещут за стеклом,
На облака, плывущие вдали.
И то, что стало хрупким мне щитом
Впускает свет — разбитой, но живой души.
