XIII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Пурга нещадная стихия
земли Урала замела.
И, завывая, сильный ветер
всё превращал в одни поля.
 
И города воспряли духом,
как маяки, в снегу стоят,
а на дороге одна мука:
машины едут и гудят.
 
И по просторам этим еду.
Мои глаза как зеркала.
В зрачках мелькает отраженье,
заворожён виденьем я:
 
от фонарей, что ярко светят
и далеко уходят вдаль,
от фар машин, что мимоходом
бегут куда-то без конца.
 
Всё резко превратилось в краски,
не понимаю почему.
Меня пурга кружила вальсом,
ветрами, завываньем бурь.
 
Поглядывал в буран глубокий,
по сторонам сидел, глядел:
увидел ряд редеющих сосен,
полей пустой большой пробел,
и всё, одетое в сугробы, —
как будто шапка набекрень.
 
И тут, откинувши сиденье,
упав спиною на него,
узрел я прелести виденья,
красу, что голову свело.
 
Пурга царицей мне явилась,
вся белоснежна и чиста.
Снежинки платье ей создали,
и так нарядны кружева.
 
Цепочки-фонари надела,
а фары — бусы на руках,
и два ярчайших серых глаза
освещают путь во мрак.
 
Я восхищался ею долго,
красавицей, что предо мной.
Губительница чужих судеб
красою стала мне слепой.