Я бьюсь об углы этой долгой зимы,
Где каждый — оратор, но каждый — молчит.
Мы все здесь заложники вечной тюрьмы
Из мнений, оценок, долгов и обид.
Ты ищешь опору в красивых словах,
В картинках, где жизнь — идеальный финал.
Но правда не в лозунгах и не в правах,
А в том, что ты сам у себя не украл.
Нас делят на группы, на ранги, на вес,
Сортируют, как мусор, по папкам «успех».
Но если внутри твой огонь не исчез —
Голос твой будет слышнее их всех.
Смысл не в том, чтоб вписаться в ряды,
И не в том, чтоб заученно вторить другим.
А в том, чтоб среди этой мертвой воды
Почувствовать пульс и остаться живым.
Я вырву страницу, где продан мой голос,
Где мне объяснили, как нужно дышать.
Я — это трещина, шрам или колос,
Но я — это то, что нельзя предсказать.
