Кое-кто спросил меня давно:
«Скажи-ка мне, Россия в чём?
Что представляет она собой?
Суть сама? Раскрой-ка мне её!».
Долго я не знал, что именно ответить.
Думал я давно над этой темой.
Но всё же смог тогда отметить,
Что Россия — не совсем страна.
Россия вам не золотые купола,
Украшенные деньгами, молитвой.
Россия — это мать Земля,
Изнасилованная в подворотне змеем.
Россия — не медведь да шапка.
Россия — это ведь письмо,
В котором жизнь сестрица обещает
К тебе приехать, но потом.
Россия — церковь,
Забитая и старая.
Россия — это жалкий
Проигрыш в лотерее.
В лотерее наглой, но красивой.
В лотерее зазевавшихся чертей.
Пусть брег соседний мерцает златом,
Пусть зазывает дарами и соблазном.
Моя Россия не падёт под грядой,
Ведь проигрышем её недруги назвали.
Моя Россия так длинна,
Моя Россия так бедна,
Что напоминает мне ребёнка,
Играющего с куклой у разорванных ворот.
Моя Россия — не диктаторский Союз,
Моя Россия — содержит грусть,
Такую родную тоску, которую
Знаем мы с пелёнок наизусть.
Россия — далёкая деревня,
Расположенная где-то там, в лесах.
И ты сидишь на сгнившей лавке,
Рассказывая сказки в стихах.
Будет вечер, будет вишня,
И будет тот самый самовар,
Который стоит в магазине
И стал сувениром уж тогда,
В те времена, когда наша с тобой Россия
Цвела и цвела, излучала море тепла.
И может быть, Россию ту
Мы не увидим больше.
Мы стали страною дикарей.
Но русская тоска всё кости гложет,
Как гложет нас осадок тех минувших дней.
Не смейте звать её проклятой.
Не вам судить об алкашне и пьяни,
Не вы здесь жили, изучая планы
И думая, как назвать юродивого брата.
Настанет день, и моя Россия
Возродится из старого пепла.
Настанет день, и моя Россия
Восстанет из гроба.
А пока, мы будем жить,
Не моргая,
Как жили
Наши предки далёкие.
