XIII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»
Ах, прадед мой ,с тобой мы не знакомы.
Но образ твой живой и беззаветный,
На тусклых снимках старого альбома,
И на страницах выцветшей газеты.
Прошло знакомство наше, словно пуля,
Лишь по касательной. И не задело.
Но по рассказам красочным бабули,
Я знаю всё про твой характер смелый!
Что напевать всегда любил частушки,
Чтоб треск картечи заглушить упрямый,
И что товарищи тебя прозвали Пушкин,
Когда стихи ты сочинял ночами.
Ты так мечтал стать командиром танка,
Построить дом и вырастить детишек.
Но на мгновенье твой отвлекся ангел,
И ты погиб… Так рано! Даже слишком!
И в 22 оборвались частушки,
Но не напрасна жертва! А во имя!
Чтоб жили правнуки на полную катушку!
И слоем пыли не покрылось имя.
Не дождались тебя родные дома,
И не упали звёздочки на плечи.
Ах, прадед мой, с тобой мы не знакомы!
Но так хотелось бы обнять тебя покрепче.
Парнишку с поседевшими весками,
А я твоё ведь продолжаю дело:
Пишу стихи бессонными ночами,
Пускай по детски, робко, неумело.
И против трендов, времени и моды:
Побольше лайков, кошелек потуже,
Лишь твой портрет на стареньком комоде,
Мне и укором, и святыней служит.
