Последнее лето пахнет грозой,
Смородиной с грядки, прохладной водой,
Рассветом туманным над сонной травой
И вкрадчивой мыслью, что скоро домой.
Ещё не угасли костры до конца,
И в прятки играет с луной темнота,
Но в голосе ветра, в морщинках лица
У бабушки — тихая грусть: не спроста…
Ещё мы не знаем, что этот закат —
Последний такой, беззаботно-хмельной,
Что больше не будет дороги назад
В тот мир, где бежим мы за детской мечтой.
Где ссадины — плата за смелый полёт
С тарзанки над самой глубокой рекой,
Где время так медленно, вязко течёт,
Даруя душе безмятежный покой.
Но август роняет багряный листок,
Как будто бы ставит на детстве печать.
И в сердце рождается новый росток —
Умение что-то навек отпускать.
И мы уезжаем, махнув на прощанье
Размытым фигурам в оконном стекле.
Последнее лето — как будто признанье,
Что детство осталось на этой земле.
