Бывает кризис у поэта,
Когда не знает что писать.
И видно песня уже спета,
И у́же не о чем мечтать.
Как будто муза улетела,
А рифма ускользает с рук,
Душа совсем уж опустела
Не может выдержать недуг.
А мысли вертятся повсюду
И создают водоворот,
Который превратится в смуту
И вдруг поэта увлечет.
И все запутается снова,
Он не напишет ни строки,
А в голове опять ни слова:
«Я больше не могу, прости»
И что спасет тогда поэта?
От той мучительной тоски.
Как долго еще ждать рассвета?
Когда начнет писать стихи?
И что за чудо вдруг случилось?
Он взял перо и стал писать,
А сердце бешено так билось,
Все продолжая создавать…
И вот лекарство от недуга!
Влюбился просто наш поэт.
И кризис покидает друга,
И в жизнь приходит его свет!
