XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Никого нет в квартире, и пусто в душе.

Не обнимет никто, и не выпьем мы чая.

И все книги, шкатулки лежат в стеллаже,

Все пропитано скорбью, тоской и печалью.

В одной тумбочке письма, блокнот, номера.

Все написано, сложено хрупкой рукой

Одной женщины, жившей спокойно вчера,

А сегодня лежащей уже за рекой.

Эти стены вещают, о том кем была,

Отголосками фото в тех рамочках старых.

Была розой роскошной и вдруг отцвела,

Но оставив помады свой оттиск лишь алый.

Занавески, пастель и одежда в шкафу —

Все пропитано томным парфюмом ее.

Будто вышла сказав, мол, я скоро приду,

И мне трудно поверить, что это вранье.