XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Мы одни невольно чести, горя,

Пустых выводов и ссор,

Пустых нами разговоров — это нам досталась такая доля,

Будто вечный нам простор.

Он своими шторами прячет кислород,

От нас отрезвившиеся на отрадах,

Резвившихся когда-то в детстве на полянах,

Живучих на одних невзгод,

Теперь обиженных на свет,

Что не умерли в обед.

В обед, когда дозволенные лица, успели жизнью насладиться недовольных наших образцов,

Полусонных, полупьяных, уцелевших от то сна и от пустых не заполненных дворцов.

Они в жизни нашей видели, что можно, подобно жрицы.

Им наша смерть, как полусладкий вкус умов,

Которых поедают птицы,

Словно падаль умерших венцов,

Те, что мучались от всех наших безжалостных грехов.

Мы воевали, и что с того?

Теперь всё осталось в прошлом, лишь всего,

Теперь мы хладнокровным нравом,

Пугаем умерших творцов.

Мы как они умрём, когда-то в полночь в здравом,

Когда всё будет тихо мрачно,

Когда не будем мы жалеть, о тех волшебных юных лет,

Которые мы прожили неоднозначно,

Которые напоминали нам куплет.