Ночь. Та самая, что не прощает пустых мыслей. Всё вокруг замерло. Лишь тиканье часов и урчащее мурлыканье свернувшегося клубочком рыжего кота напоминают мне о реальности. В чашке остывает кофе. В наушниках — тихая, щемящая мелодия, будто кто-то плачет сквозь ноты.
Тик…так…тик…так…
Каждый удар — будто эхо чего-то древнего.
Я вдруг ловлю себя на мысли: ведь тиканье похоже на биение сердца. Ритм, что сопровождает нас всю жизнь. Вот оно — внешнее: ночь, дом, кофе, кот, мелодия. Но где-то там, за всем этим, звучит другой ритм — мой, личный, внутренний.
Какой он? Какой мир скрывается внутри меня? Какие секреты хранит моё сердце?
Может, это уют дома, мягкий плед, запах корицы? Или — тусклый свет далёких окон многоэтажек, печаль, стекающая по стеклу струйками дождя? Или, может, это ромашковое поле, лето, солнце, взрывной смех друзей и вкус беззаботного счастья?
А может… одиночество?
Я задумалась. До боли сложно понять себя, особенно когда ты подросток, стоящий на шатком мосту между детством и взрослостью. Я решаю обратиться прямо к своему сердцу. Добраться до него нелегко. Моё сердце, чуткое и ранимое, иногда закрыто в оковы страха, хладнокровия, рассудительности. Оно пульсирует где-то в темноте. Я думаю, как к нему подойти, чтобы не ранить. Ведь я подросток, а мы порой бываем жестоки. Я закрываю глаза и погружаюсь в свой внутренний мир.
Тёмная комната, без окон, без стен. Воздух словно тянет вниз, и передо мной — моё сердце. Закованное в ржавые цепи, увешанное множеством замков. Сердце, которое я когда-то доверяла каждому. Сердце, которое доверяло мне. Как же мне вернуть его доверие?
Я приближаюсь. Цепи шипят, как обиженные змеи. Касаюсь — больно. Ожог. Но я не отступаю. Я обнимаю его, несмотря на жар, несмотря на страх. Цепи сопротивляются, будто хотят прогнать меня. Но я держу. Я — это его единственный шанс.
Оковы дрожат, начинают исчезать. Я вижу дверь в моё сердце. Она сделана мастерски: аккуратная, кованая, тяжёлая, будто от сейфа. Я с некой опаской открываю её, вдыхаю и захожу.
Внутри — буря. Воспоминания кружат в вихре: вот я на выпускном в детском саду, вот первые друзья, деревенская дорога под босыми ногами, запах малины на пальцах. Вот — подруга, с которой мы смеёмся… Подруга, с которой я дружу до сих пор. А вот слёзы. Разочарование. Одинокие вечера. Обиды, сжатые комом в горле.
Я лечу сквозь эти обрывки памяти, как сквозь сон. Они мелькают, как кадры в киноленте, и в висках пульсирует мысль: а где же суть? В который раз прокручивая те же сцены, я замечаю еще одну крошечную, почти невидимую дверцу. Тянусь, хватаю за ручку — и выпадаю из этого водоворота.
Затишье. Воспоминания больше не гудят. Только тишина и темнота. Куда же я попала? В этом месте нет ни воздуха, ни времени. Оно будто не существует. Или существует? В бесконечности.
Где я?
Может быть, это пустая часть моего сердца, ещё не заполненная воспоминаниями? Почему тогда кажется, что она бесконечна? Может быть, потому что даже после смерти душа продолжает жить?
Я прогуливаюсь по пространству. Где вход, где выход – непонятно. Хоть-бы какой-то огонек появился в темноте! Атмосфера стоит, нависая как столб. Хотя какая тут атмосфера? Тут не то что даже пылинки нет, тут нет даже воздуха. Тогда почему я ещё не задохнулась? Может быть потому, что это мое пространство? И я сама хозяин своего сердца?
Так! Ну раз я хозяин, значит могу найти выход! Это же мои владения. Как только я об этом подумала: свет — крошечный, как утерянная искра во тьме, появился на горизонте.
Внутри меня возникает покой и странное предчувствие. Я иду. Иду к нему, и в этом движении всё меняется.
Я оказываюсь внутри святилища. Белые колонны тянутся к небесам, как молитва. Отовсюду снизу-вверх бьют ручейки. Они текут свободно и высоко, устремляясь, как и колонны, далеко в высь, как если бы и само сердце вдруг захотело вырасти, стать выше. На стенах — витражи. Солнечные блики в них — будто отблески всех эмоций, что я когда-либо чувствовала. Цвета сияют, переливаются, играют.
Я подхожу к алтарю. Он увит лианами с алыми цветами, в центре — свеча и морская раковина, полная кристально-чистой воды.
Я наклоняюсь к воде. Смотрю — и вижу свое отражение. И всё начинает дрожать светом. Из света рождаются фигуры людей. Они поют. Это мои чувства, мои страхи, мечты, переживания. Они больше не прячутся — они выходят ко мне, тянутся, улыбаются, танцуют хороводом вокруг меня.
Лики сливаются, сплетаются, как узоры, как дыхание. Мозаика лиц, отражений и форм.
И это не просто картина. Все противоположности, что рвали мою душу, — свет и тьма, радость и страх, одиночество и любовь — всё это больше не враги. Это части единого.
Свет разливается. Я растворяюсь в нём. Нет больше «я», есть только… творческое пламя, первозданная энергия. Сердце моё пульсирует не кровью — светом. Любовью. Потенциалом. Бесконечным «мне можно».
И в этом сиянии я понимаю:
Секрет моего сердца — в том, что оно живое. Оно ранится, оно любит, оно страдает, оно прощает. В нём всему найдется место: и горестям, и радостям. Главное — я слышу его, оно слышит меня. Оковы пали. Теперь оно свободно.
