XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Я иду по лесу. Зима. Танцует вьюга.

И в свою сальсу завлекает разум мой.

И мои мысли, отделившись друг от друга,

Со снегом падают и тают над землёй.

Дурная, злостная, ужасная картина.

И мне так страшно раз иной открыть глаза.

Меня сжевала вместе с кровью, проглотила,

Не подавившись, муза прежняя моя.

Моя весна! Но что о ней пишу я?

Банальность образа – бесцветный карнавал.

Дурная рифма подбирается бесшумно,

Под шарфом пряча ослепительный оскал

И насмехаясь надо мной, как над потешным,

Как будто шут я или невесть что.

Весна мне видится печальной, безутешной,

А сам себе я вижусь как ничто.

Пурга бесчинствует. Бежать нет сил и смысла…

В потоке тем дурных теряюсь, как в бреду.

Во рту комок из слов – отвратных, жгучих, кислых,

Что в смеси с воздухом мутируют в абсурд.

Я буду искренним. Писать я разучился.

Мне эту истину поведала метель.

Я стал посмешищем средь дум своих и мыслей,

Я стал посмешищем средь собственных идей!

И мне так страшно. Я не выберусь отсюда.

Мой личный склеп построит для меня пурга.

…Но не способен сдаться я, покуда

Во мне ещё живёт моя весна!

Ведь так строптивы и талант, и вдохновение.

И нет причин ругать себя за грубость строф,

Ведь все идеи, рифмы все придут со временем…

А мой шедевр ещё просто не готов!

И сквозь пургу пустых стихов и их создания,

Когда я понял, что унынье – это грех,

Я слишком поздно прекратил самокопание

И к тому времени уже ушёл под снег…