Не просто речь – текучая криница,
Шелест берёзы, песнь соловья,
Купель глагола! В ней звезда струится,
И белая лебедь обнимает меня.
В ней Пушкин – великий наш гений,
Чья строчка прозрачна, как горный поток.
Дар небесный и драгоценный
Расправил и слово, и слог.
А рядом Есенин – рязанский простой,
С берёзовым соком, с тоской полевой.
Не «глаголом», а сердцем, не кистью – душой,
Он плакал над русской, над тихой рекой.
«Клен мой опавший», и «месяц над хатой»,
Звон соловьиный и шум ковыля,
Печь, что согреет студеной порой –
Вот настоящая наша земля.
И я повторяю: язык наш велик,
Живущий в Толстом, Блоке, Тютчеве, Бродском.
Он всюду: в полях, в переборах владимирских риг,
Как солнечный свет над оконцем.
Язык, как Россия, – широк и могуч,
В нём молния блещет, он кроток, певуч!
Храни его в стужу, храни в непогоду,
Он – мамина песня, он – наша свобода!
