Название: Казань — не для тебя
1. Мечта
Я мечтала о Казани. Не просто так, а по-настоящему — как мечтают только те, кому кажется, что в жизни не так уж много шансов. Висела у меня над столом распечатка с афиши: «130 финалистов, литературная смена, мастер-классы, публикация». Я каждый день смотрела на неё, как на билет в другой мир.
Рассказ я начала писать ещё в апреле. Ночами. По чуть-чуть. Стирала, переписывала, злилась. Иногда казалось, что всё это бред, что никто даже читать не станет. Но всё равно писала. Потому что мне казалось — если я не попробую сейчас, то потом будет уже поздно.
Я никому не говорила. Только Алине. — Представляешь, — шепнула я ей однажды после школы, — я хочу отправить рассказ на «Глаголицу». Она подняла брови. — Это про конкурс этот? А, ну, удачи, конечно. — Я уже почти закончила. Осталось немного дописать.
Она кивнула. Улыбнулась как-то странно. Тогда я не поняла.
На следующий день я всё-таки показала ей текст. Мне нужно было услышать, что он живой. Что он настоящий.
Алина прочитала молча. Потом сказала: — Тяжёлый. Но красиво. И ещё: — Ты точно его сама писала?
2. Доверие
С тех пор Алина стала часто подходить. — Покажешь ещё кусочек? — спрашивала она, как бы между делом. — Интересно просто, как ты пишешь… вдруг у меня тоже получится?
Я улыбалась. Мне было приятно. Казалось, она действительно рада за меня. И если я могу кого-то вдохновить — это круто.
Через пару дней Алина села рядом на перемене и шепнула: — Я тоже хочу попробовать. — Правда? — я обрадовалась. — Давай! Я помогу, если хочешь.
Она принесла тетрадь. Сюжет был простенький, но я подсказывала — как живее описать сцену, где герой говорит с мамой, как передать обиду. Алина слушала. Кивала. Писала. Иногда просила почитать мой текст «для вдохновения».
За неделю до дедлайна мы вместе оформили заявки. Я подавала через свой аккаунт. Алина — через свой. Или… как я думала — через свой
3. Разоблачение
Это случилось случайно. Как всё, что ломает изнутри, приходит не в лоб.
Мы сидели у неё дома. Алина пошла на кухню за чаем, оставив телефон на кровати. Экран загорелся — пришло уведомление от почты. Я не собиралась читать, честно. Но мельком увидела знакомое название: «Благодарим за вашу заявку на конкурс “Глаголица”».
Я чуть не рассмеялась — подумала, что это моё письмо. Но что-то в адресе было странным. Я потянулась, просто чтобы убедиться…
И застыла.
Имя отправителя — Алина. Почта — другая. Адрес не тот, что она указывала. А ниже — вложение. PDF-документ. Я нажала.
Открылся мой рассказ. Слово в слово. Абзац в абзац. Даже с опечаткой, которую я не успела исправить.
Всё вдруг стало липким и глухим. Как будто вокруг закрылся прозрачный аквариум. Я слышала, как она наливает воду на кухне. Я положила телефон обратно. Села. Ждала. Не чувствовала ни рук, ни ног.
Когда она вернулась, я спросила спокойно: — У тебя две почты? — А? Ну, да, вроде… А чего?
Я молчала. Она села напротив, как ни в чём не бывало. Смеялась. Что-то рассказывала. Я больше не слушала.
4. Ссора и тишина
Я не выдержала. — Ты отправила мой рассказ, — сказала я. — Что? — её голос чуть дрогнул. — В смысле? — Просто скажи правду. Я видела. С другого аккаунта. С тем же текстом. Даже с моей опечаткой.
Пауза. — Я… Я просто хотела, чтобы у нас больше было шансов. Чтобы кто-то из нас точно прошёл. Она пыталась улыбнуться. — Это ведь ты написала. Какая разница, с какого аккаунта он выиграет?
Я встала. — Разница в том, что я доверяла тебе.
Она хотела что-то сказать, оправдаться, но я уже брала свою куртку. — Лер, подожди… — Удачи, Алина, — бросила я, не оборачиваясь.
В голове стучало: «Глупая. Наивная. Виновата сама». Но внутри вдруг стало странно спокойно. Как будто отрезало.
5. Начало нового
В ту же ночь я открыла ноутбук. Пустой документ. Белый экран.
Писать снова? За неделю? Глупо. Невозможно. Бессмысленно. Но что-то внутри требовало: напиши.
Я назвала файл: «О тех, кто предаёт»
Пальцы дрожали, но я печатала. Не придумывала — писала, как было. Не мстила — просто выговаривала правду.
О доверии. О зависти. О том, как больно, когда рядом с тобой оказывается чужой человек. И как всё равно можно выстоять.
Я не спала три ночи. Плакала, злилась, стирала и снова писала. Но рассказ вышел живым. Настоящим.
6. Финал
Когда я нажимала кнопку «Отправить», руки дрожали. Было страшно. Не потому что я боялась проиграть — я боялась, что мне больше не поверят, что всё, что я вложила, просто уйдёт в пустоту.
Но, как ни странно, стало легче. Я знала: это мой текст, моя боль, моя история. И никто не сможет забрать её у меня.
Прошло две недели. Я старалась не думать, не ждать. А потом — письмо.
«Поздравляем! Вы вошли в число финалистов…»
Я перечитала его раз пять. Потом просто села на пол и расплакалась. Не от счастья — от облегчения. Я справилась. Без лжи. Без чужих рук. Только своим сердцем.
Через пару дней после письма с результатами пришла новость: одна из работ была дисквалифицирована. Причина — плагиат и использование поддельного аккаунта.
Я сразу поняла, о ком речь.
Алина не прошла. Ни с одного из аккаунтов. И пусть она этого никогда не признает — я знала, что она читала список финалистов. Видела мою фамилию. И, возможно, впервые поняла, что чужие мечты нельзя красть — они не принесут счастья.
Она не писала. И я — тоже.
Не из мести. Не из гордости. Просто мы стали чужими. Навсегда.
В Казани было красиво. Я стояла на набережной, смотрела на реку и думала: всё, что случилось — было не зря. Даже боль. Даже предательство.
Потому что именно оно показало, кто я есть — и кем хочу стать.
