Я сижу в тишине. В доме холодно.
Сердце пропускает несколько волн.
В душе серо. Снаружи пасмурно.
Книга в руках становится кирпичом.
Страницы, как калейдоскоп,
Перелистываются—
Стекляшки складываются в узор.
Я наяву вижу «Цветы для Элджернона».
Эта книга была для меня другом.
Разве друзья предают?
Чарли приходит к профессорам.
Он глупее мышонка по имени Элджернон.
Но узор меняется: слова тянутся к нему,
Словно птицы к открытому окну.
Профессора вдруг становятся обычными.
Узор ломается.
Хаос.
Гнев.
Боль.
Я вижу его с мышонком на конференции—
Мои пальцы впиваются в ладонь.
Чарли глушит шум алкоголем.
Разум утекает сквозь пальцы.
Я поворачиваю страницу медленнее,
Словно скорость еще способна спасти.
Но я понимаю:
Мышонок первым доходит до стены.
И я уже знаю, что будет дальше.
Чарли оставляет цветы.
Калейдоскоп трескается вдребезги.
Совершила ли книга предательство?
