В апреле я вас, друг, оплакал,
В апреле сам себя убил.
Я на два года был вас старше
И на четыре пережил.
Я был мудрей и прогрессивней,
Но вас серьёзно не судил,
И осуждал судей нелепых,
На вас кто осужденья лил.
Я от любви, вы от печали,
А всё в конце оно одно,
Оно одно берёт начало
И пробивает одно дно.
О нас там говорят, вы знали:
«Враги!» — и ненависть вплели.
Нас, как тогда, не понимали,
И после смерти не смогли.
Теперь, когда вы резью в звёздах,
Я знаю хоть, зачем их жгли:
Порой от игл самых острых
Спасает спичка и угли.
Порой и футурист способен
Размыть края глухой степи
И вместо ряда стройных сосен
Увидеть лужу из грязи,
А в ней увидеть лужу крови,
И будущее уронить,
И закричать, словно от боли,
И утопить, и утопить…
И написать пейзаж деревни,
Бранить себя, мол, не у дел,
А сердцу хочется и песни,
Но я ревó-люционер.
А вы простой, вот что печалит,
Вы слишком сложный для простых,
Вы, друг, такое загибали,
Как не умел никто из них.
