Мой инструмент — не золото, не платина
Обломок косы, что дед зазубрил о камень
Напильник, что прошел две войны
Стамеска, помнящая пальцы прадеда
Молоток, чья рукоять отполирована
Потом- многих поколений потом.
Вот мое наследство. Не квартиры
Не счета в банке, не премии
А умение сделать из обломка — целое
Из железа — лезвие
Из лезвия — жизнь!!
Я смотрю на современников
У них другие инструменты
Кредитные карты — скребки для совести
Смартфоны — зеркала, где вместо лица — маска одобренная алгоритмом
Слова — расходный материал
Их покупают оптом, продают в розницу, меняют на лайки, на статусы, на страхи..
Они не знают, что слово — как дерево!!
Если его неправильно отрезать,
оно начнет гнить от сердцевины
А потом гниль выйдет наружу черной плесенью
Не скроешь…
Я пишу стихи не на бумаге
Я пишу их на стружке, на мешковине
Они — не для чтения вслух
Они — для того, чтобы дом дышал
Чтобы в углах не заводилась плесень, чтобы балки не скрипели от усталости,
чтобы порог не стерся от чужих ног
Может быть, через сто лет какой-нибудь плотник, разбирая ветхий сарай,
найдет под гнилой доской эти строки, прочтет и поймет: здесь жила девочка-
Которая умеет слышать,
как стонет земля, когда по ней ходят в сапогах, как плачет дерево,
когда его рубят без нужды, как молчит небо, когда его продают..
