XIII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Осенний ветер бьёт в стекло,
И капли ткут свой монотонный стих.
В углу кресло, где тепло
Когда-то было— пустота для других.
 
Дороги, что вели к твоей двери,
Заросли травой забвенья и пыльцой.
И в тишине, что давит изнутри,
Лишь эхо прежних разговоров— вой.
 
Горит свеча, но свет её так хмур,
Он тени отдаёт стенам в углах.
И этот горький, одинокий абажур
Плывёт в потоке, в замкнутых мирах.
 
А за окном — чужая жизнь, чужая радость,
И смех, что обрывается вдали.
И понимаешь вдруг, с тоской и слабостью,
Что счастье— это то, что ты прошёл, увы.