Ожидания, рассвет, море:
Разочарование, закат и горе.
Чувства, страх, игра:
Предательства, крах, вина.
Трудности, решения, успех:
Счастье, радости утех.
Женщины, Любовь, искра:
Творчество, Искусство, красота.
***
— Что ты чувствовал тогда?
— не знаю…
— Она смотрела на тебя всегда.
— я понимаю…
— Ты ничего ей не сказал про то,
Что ощущал;
Ты её измучил, искушал!?
— я не хотел, и не со зла искру скрывал…
— Она волнуется и думает,
Что ты играешь, как в тебе желанье вздумает.
Она не спит и плачет.
Ты хоть это знал?
— вдруг не выйдет?
Быть может муза вмиг пройдёт и улетит?
— А вот тебе решать и самому придётся:
Сколько держать её, пока душа твоя не уймётся.
Ты ведь свободолюбивый поэт,
Тебе и решать:
Быть с ней или нет.
***
Может надо влюбиться?
Взлететь над миром людским,
Чтобы в крылья вновь превратиться
И порхать в ночи красивой как птица?
А может дождь и весна причина тому,
Что стихи я не пишу никому?
Или я просто устал,
Пора на покой,
Мне бы лучше поспать
И уйти в мир иной?
Где я буду собой?
Где я буду с другой?
Я пишу и давлю из себя вдохновенье,
От того,
Что досадно моё пустое времяпрепровожденье.
***
Может что-то написать?
Я вовсе не хочу спать.
Или я не могу?
Что за напасть.
Столько событий за день,
А сколько поездок за год?
Я могу о многом писать,
Но моя проблема — это лень.
Да и кому?
Ведь никто не поймёт
Моей души полёт.
Я столько видел,
И столько же слышал,
Сколько грязи про меня сложили,
А я улыбнулся и мнимо ответил:
Вы хоть минуту в моей шкуре прожили?
Смерть.
Предательства момент.
Семейно-наследственный бред.
Меня терзает это каждый обед.
Освобожденье в творчестве ищу
И я шаг за шагом его нахожу.
Каждый день я пишу
Про что сам захочу:
Ни единого образа я не придумал,
В стихах я сложил свою жизнь по недугам.
