Шумит толпа на проспекте Невском,
Промчалось столько эпох и лет…
Кому не близок сейчас Достоевский,
В том, может, сердца и вовсе нет.
Как много пишущих разных было,
Но слава их навсегда ушла.
О нём же память страна хранила,
И память в нашей душе жила.
И смысл романов в другом столетии
Ещё пронзительней и верней,
Подхватят память и наши дети,
В России новой грядущих дней.
Произведенья его – не сказки —
В них — грех и совесть, и свет, и честь.
Все говорили: «сгущает краски»,
А оказалось, что так и есть.
Своё мы счастье всё так же строим,
Идём сквозь трудности, боль и страх.
Всё так же живы его герои,
В другой одежде, в других домах.
Всё та же в жизни у нас картина,
Меж тьмой и светом война идёт,
И говорят, если мстишь – мужчина,
А коль прощаешь, то идиот.
И до сих пор, как в году далёком,
Есть чёткий выбор, такой простой
Меж вседозволенностью жестокой
И всеобъемлющей добротой.
И кто-то мнит, что имеет право
Отнять «во благо» чужую жизнь.
И, к сожаленью, на лжи кровавой
Растёт и крепнет опять фашизм.
Опять какой-то «вершитель судеб»
Берётся глупости мир учить,
И так же к Богу приходят люди,
С молитвой детской по правде жить.
И самый бедный, и самый слабый,
Кому на свете надежды нет,
Уйти сумеет от лжи лукавой,
Осмыслив истины чистый свет.
Противоречия и ошибки,
Трагизм меж гибелью и мечтой…
И отсвет тихой, простой улыбки,
И мир, спасаемый красотой.
