На чердаке, средь пыльных старых книг,
Дневник солдата, ветхий и забытый,
В нем прочитал я строки о войне,
И бой под Грозным, издавна закрытый
В строках застыл последний бой,
И кровь, и смерть, и холод лютый.
И эхом вторит ветра вой,
О подвиге, о славе — не забудем
«Лежу на поле, мёрзлая земля,
В висках стучит, и сердце бьётся еле.
В глазах кровавый вихрь того дня,
И стоны тех, кто пал под пулей в гневе
Морозный ветер рвёт шинель на мне,
А в небе кружит воронье над телом.
И вспоминаю я, как будто в сне,
Как пуля друга моего задела.
Как падал он, сражённый наповал,
Когда мы бились, яростно и смело.
И будто в бой нас вел сам генерал,
И как мороз щипал лицо и тело.
И вот теперь один я на земле,
И нет ни сил, ни воли к жизни этой.
Лишь память о погибших на войне
Согреет душу в этот час предсмертный»
Сквозь время он донёсся, как привет,
Из прошлого, где были кровь и рёв сраженья
И в сердце отозвался горький след,
О тех, кто пал, оставив жизни без мученья
