XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

                                          Человек, который читал чужие письма

                                                     Автор: Сафина Гузель

                                                   Проза на русском языке

                                                        От 14 до 17 лет

В одном маленьком городе жил старик по имени Фрэнк. Жил он обыденной и скучной жизнью ничто его не интересовало, кроме его работы. Помимо работы у него был дом на берегу реки, куда он не любил выходить. Река для него ничего не значила, он видел в ней то, что опустошало его жизнь. У него не было не родных и близких, не то чтобы это его мучило, наоборот он считал,  что ему не нужны люди, чтобы быть счастливым. Ему нравилась эта череда жизни. Но даже у такого человека как Фрэнк были свои секреты, самым главным его секретом было то, что он читал чужие письма. Он считал что, письмо-это отражение души человека, перечитывая письмо по 2-3 раза, он чувствовал жизнь, которой у него не было.  Каждый день он вставал рано утром и смотрел из бинокля, как почтальон кладет в ящики письма, а так как люди не вставали рано он уже успевал забирать письма. Прочитав все письма, которые он собрал, он уходил на работу. Он работал кардиологом в местной больнице, он давал людям жизнь, чтобы они были счастливы всю свою жизнь и умирали лишь, когда становились старыми. Его радовали улыбки пациентов, для него это становилось счастьем на все 40 лет его работы. Приходя с работы, он садился на свой потертый диван и перечитывал письма, каждое слово, каждая буква для него становилась как наркотик. После этого он засыпал как младенец и чувствовал жизнь в его венах. Все могло проходить еще 20 или 40 лет его оставшийся жизни, но в одно дождливое сентябрьское утро, он начал перебирать письма и увидел письмо под диваном уже очень старое. Это письмо от некого Джона Блэка к его маме в нем говорилось:

Дорога мама, пишу тебе из своей сырой камеры,  в которой я уже сижу 2 года, завтра,  ровна в 12, меня казнят на электрическом стуле. За эти два мучительных года я понял насколько ты дорога мне, прости меня мама,  я не заслуживаю той любви,  которую ты давала мне всю мою жизнь, прости за то, что опозорил тебя перед всем миром. Самое главное это то, что я люблю тебя.

                                                                                         От твоего сына Джона Блэка.

                                                                                           12.09.1950 г.

Прочитав это письмо Фрэнк не чувствовал себя счастливым, наоборот, он чувствовал лишь боль, боль этого самого Джон Блэка. Он почувствовал боль из-за того, что не отдал письмо несчастной матери Джона. Чтобы заглушить эту боль он решил отнести это письмо матери Джона.

На следующее утро он незамедлительно поехал на велосипеде по адресу, который был написан на письме. Приехав в назначенное место, он увидел маленький деревянный дом с заросшей травой по кругу, но был ощущение того, что там кто-то живет. Подойдя к двери, его переполнили смешанные чувства, наполовину злость, наполовину любопытство. Он позвонил в дверь, услышал, как скрипит пол, кто-то подошел к двери.  Он увидел старушку маленького роста:

-Здравствуйте. Чем могу помочь?

-Здравствуйте, меня зовут Фрэнк.  Я принес для вас письмо, которое потеряли на почте 40 лет назад.  Простите за грубую ошибку, почта выражает вам глубочайшее сожаление.

Сделать вид, что ему было стыдно, для него не было сложным, ведь он чувствовал стыд и злость на самого себя. Увидев от кого это письмо, она начала плакать, я хотел ее успокоить, но не стал, потому что, я понимал, каково ей было в это момент. Увидев, что я еще тут, она сквозь слезы позвала меня к себе на чашку чая. Сев на стул, он за минуту обдумал  все произошедшее.  Все это было для него тяжело, никогда он не чувствовал настолько сильных эмоций. Она подошла к нему и спросила:

-Черный или зеленый?

-Черный, пожалуйста.

Она подала мне чай,  и сев на кресло, начала рассказывать историю про её сына:

-Мой сын был особенным мальчиком, он не был как другие дети, вместо того, чтобы играть, он стоял и смотрел в одну точку и думал о чем-то. Когда я спрашивал его, о чем, он думал, он говорил, что ни о чем, это пугало меня. Когда я решила его отвести к врачу, врач  поговорил с ним и сказал, что это нормально. Я успокоилась после этого, но каждый день, каждого года он проводил все больше и больше времени за этим делом. Он, как и все ребята сначала ходили в садик, потом в школу, потом в университет. В одно дождливое утро он ушел куда-то, не сказав куда, потом ко мне пришли полицейские и сказали, что моего сына обвиняют в убийстве, для меня это было шоком. Потом в полиции рассказали, что мой сын пришел в парк и перестрелял всех кого увидел. После этого мне даже не дали видится с сыном и только потом через 2 года,  я увидела колонку в статье о том, что моего сына казнят на электрическом стуле и больше я никогда не слышала о нем, все эти 42 года.

Эта история поразила его, он почувствовал то, что ему не нужны письма, чтобы ощущать жизнь, она сама по себе кипела вокруг, некоторые живут и не понимают насколько дорога жизнь, а другие не доживают до следующего утра. И в это момент, он решил сделать что-то великое для себя самого. Он извинился перед ней за столь ужасную ошибку и поблагодарил ее за чай. Он незамедлительно пошел к себе, достав из шкафа все письма, разобрал все письма по адресам и завязал их веревкой с запиской “Простите за ошибку”. Он разослал все кипы писем по адресам и поехал к себе домой и увидел, как пустынно стал его дом без писем, он сделал то, что не любил делать, он вышел на берег реки и смотрел на него, теперь это не опустошало его, а наоборот,  он почувствовал течение жизни.