Передо мной бездушный клочок бумаги,
Такой глупый, потрёпанный и помятый..
А на нём мой детский рисунок собаки,
Такой живой и наполняет мою душу мятой,
А может у меня и нет души,
Иначе почему клочок вдруг не живой,
А рисунок-да, не смогла решить?
Или просто клочок для меня свой?
Такой же бездушный и бездарный,
Захватывающий ароматом мяты,
Как клочок бумаги смяты,
И охватываем комнаты свет в янтарный.
Мои тонкие пальцы набирали мелодию,
Знакомую до мелочей,
Которую я слушала тысячу ночей.
Внутри себя я скрывала свою пародию
От глаз чужих
И взоров немых,
Но мне не удалось..
Хватит! Всё мысли брось,
Закончи стих, закрой окно,
Пусть хоть одно дело будет завершено.
Настал мой час спокойствия,
И моя пародия отправляется в свой путь,
Пусть он будет опасным как ртуть,
Пусть он будет ей несвойственым.
