А жизнь – это книга,
Но вот прочесть её дано не всем.
Немногие постигнут её вкусы и границы,
Немногие увидят солнца луч в её главе,
И бабочек, сидящих на страницах.
Ведь для кого-то она просто есть.
Не ощущая той душевности и жизни честь,
Они читают буквы медленно
С её листов, потёртых временем.
А жизнь… она такая яркая!
И нет даже слов, чтобы её описать.
Просто везде искать нужно самое сладкое
И, глядя в моментах, не угасать.
Ведь в каждой книге есть свои особенные главы.
Они совсем не отличаются от остальных:
Объём их тот, стиль написания и жанр,
Но есть в них то, что тронуть может нас самих.
Мы это чувствуем лишь потому,
Что схожи сердцем с персонажем,
Природой, мыслью и душой.
И в нашей книге-жизни также:
Где солнце закрывает пятна-кляксы,
Там сразу в сердце хорошо.
И мы способны управлять
Любой главой, что в нашей книге:
Менять моменты, начинать,
И связывать, как в музыке, лигой.
Здесь волен каждый выбирать.
Ведь даже рвать страницы с кляксой можно.
Но важное условие, что книгу написать
Сначала вовсе невозможно.
