Все говорят, что жизнь проходит мимо,
летит на крыльях, перьев не жалея,
стремится в даль за розовые скалы,теряясь среди белых облаков,
сливаясь в периливах с криком чаек
С звучанием и пением морей.
Она проходит осенью дождливой,
порой печальных, грустных перемен
и ожиданием своих часов томливым
перерастает в мокрый первый снег.
Становится холодной, недоступной,
жестокой. Бьет, пытает, жалит,
руки своей желанной не подарит.
Но время тает,
наступает прекрасная и яркая пора– весна,
и чувства мертвые по-нову оживают
и требуют ложиться под перо,
зовут вперед, не глядя на преграды,
и обещают солнце за горами,
и снова лето, переливы света,
законы счастья свой возобновляют бег.
И снова все по кругу происходит,
не станет ни на час бегущих стрелок ход.
Ведь так должно быть,
рано или поздно она уходит
и ,прощаясь, исчезает,
мелькая тем родным воспоминанием,
лежащем в сердце, замкнутом на ключ.
И так идут минуты, сутки, годы,
пока последняя песчинка не упадет в твоих часах.
