XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Руки, ноги и пояс опутал вьюн,

Август так же задумчив и так же юн,

Зелень в глазах, голова отдаёт рыжиной,

Он слишком нездешний, но слишком свой.

Там, где Август пройдёт вырастает полынь,

За ним тянется запах смолы и пустынь,

За ним тянется осени редкий след,

Там, где Август пройдёт, вырастает лес.

Он потрёпан как старая стопка книг,

Как ворох желтеющих тонких страниц,

Как птичье крыло у него за спиной,

Да, Август нездешний, но Август свой.

Он держит руками закат и рассвет

Уже может и сотню, и тысячу лет,

Время пытаясь однажды догнать,

Но время уходит. Опять и опять.

У этого месяца много дел:

Теплый ветер вернуть, что на юг улетел,

По кусочкам собрать неба утренний свод,

Пусть Август нездешний, но точно свой.

Мальчишка не спит, не жалеет сил

И кажется, словно немного простыл,

Кругом холодает и льют дожди,

А он тихо шепчет: «Прошу, подожди»

И просит у солнца немного тепла,

То руками разводит, мол, видно, пора.

Август слишком уставший и вечно босой,

Он больше нездешний. И больше не свой.

Звёзды в карманах и жгут и звенят,

Но Август им больше ни капли не рад.

Заходится кашлем седьмой раз на дню,

Но думает: «Нет, всё равно не уйду».

Юнец лихорадит, ужасно хандрит,

И лето теряет привычный ритм,

То тянутся дни, то мчатся стремглав,

Август ищет настой из целебных трав,

Август рыдает и Август молчит,

Слёзы свои превращая в ручьи,

Желтеет листва, поспевает рожь,

Августа снова бросает в дрожь,

Он падает наземь, он бьётся, кричит,

Становятся лужами слёзы-ручьи,

А Осень смеётся, стоит за спиной

И шепчет чуть слышно: «Всё, Август, ты мой».

А кудри мальчишки пылают огнём,

И голос, и сердце меняются в нём,

И память уходит, впредь он – чистый лист,

Осенняя кукла, игрушка и принц.

В конец пропадает из глаз зелена,

Осень от счастья почти что пьяна,

Сентябрь встаёт, поднимаясь с земли,

Красавец снаружи – пустышка внутри.

Осень хохочет, как стая ворон,

А с ней и Сентябрь – осенний барон,

И вместе несут они сырость и стынь,

Вдвоем заклиная: «Умри, лето, сгинь!»

В глазах темнота из дубовой коры,

В них нет ничего, кроме той темноты,

Сентябрь жестокий, красивый и злой,

Он больше не Август. Теперь он другой.