Из тенистых аллей, чьи деревья склоняются низко,
Коих листья шумят под знакомые звуки шагов,
Она держит свой путь, где пустыни без свежести брызга
Так устали трещать.. Где же стаи седых облаков?
В их иссушенных глотках раздаются молящие хрипы,
Губы просят дождя, еле слышно шепча небесам.
Над пустынями тухнут пролетающих ангелов нимбы,
У иных расщепляются иль ломаются напополам.
Она держит свой путь без плаща проходя сквозь терновник,
Разбивая о камни стопы в кровь продолжает идти.
Пропускает обед, завтрак ужин и полдник.
Лёгким трудно раскрыться, будто сдавлены чем-то в груди.
Так приходит она, наполняя живительной влагой,
Каждый дюйм земли и за ней вырастают цветы.
Пусть не стаей, но маленькой шустренькой стайкой,
Заполняет расщелины каплей самой желанной воды.
Из тенистых аллей очень мало выходит народа.
Очень мало идёт прокажённых и чуждых лечить.
Тех особая масть, это редкая чистопорода!
Но вовек не найдётся, кто бы их жажду смог утолить.
