В один бесшумный теплый вечер сентября
Смотришь в окно на то, как листья опадают.
И, завернувшись в плед, не чувствуешь тепла.
А мысли ни на миг не покидают.
Усталое лицо по прежнему невозмутимо,
Хотя душа наружу рвётся, да кричит.
Сердце сжимается, болит невыносимо
И громко так его биение звучит.
Все мысли об одном лишь человеке,
О том, как по глазам его скучаешь,
О чистом трепете и неге,
С которыми себя с ним ощущаешь.
Всё тяжелее держать в себе чувства,
И к горлу подступает большой ком.
Все говорили, что любовь- это искусство.
Хотя, наверно, говорили о другом.
По щеке скатилась одинокая слеза.
За ней упала следом и другая.
Ладонями закроешь покрасневшие глаза,
От себя свой тихий плачь скрывая.
