XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Художник, просыпаясь, первым делом

Спешит творить к мольберту и холсту,

Стремится кисти росчерком умелым

Наполнить краской будней пустоту.

Ему известны магии основы,

Есть палочка волшебная в руке,

А предрассудков сброшены оковы,

Сомнения остались вдалеке.

Художник и не думает о бегстве

И движется по трудному пути,

Чтоб волшебство освоить в совершенстве,

Чтоб мира часть на холст перенести.

Но этот мир порой неидеален,

Легко творить, когда живёшь средь благ,

Но тяжело, когда никто не хвалит,

Нет вдохновения, и денег мало так…

Не видно красок в сумраке печали,

И волшебству сейчас здесь места нет,

Из всех цветов, что мир наш украшали

Вокруг него один лишь чёрный цвет.

Но вырваться из плена тёмных мыслей

Он сможет, хоть и будет тяжело,

И через боль свою будет очищен 

Страстям своим и слабостям назло.

Внутри заговорит молчащий гений,

Поднимет сердце пылкое мятеж,

Как птица феникс, он восстать сумеет

Из пепла всех разрушенных надежд.

Не отрекаясь от своих творений,

Не зарывая в землю свой талант,

Он после многочисленных падений

Встаёт, затем находит новый старт.

Он знает, что лишь тот, кто не сдаётся,

Кто может достучаться до сердец,

Кто с творчеством своим не расстаётся

Носить достоин звание «Творец».