Художник, просыпаясь, первым делом
Спешит творить к мольберту и холсту,
Стремится кисти росчерком умелым
Наполнить краской будней пустоту.
Ему известны магии основы,
Есть палочка волшебная в руке,
А предрассудков сброшены оковы,
Сомнения остались вдалеке.
Художник и не думает о бегстве
И движется по трудному пути,
Чтоб волшебство освоить в совершенстве,
Чтоб мира часть на холст перенести.
Но этот мир порой неидеален,
Легко творить, когда живёшь средь благ,
Но тяжело, когда никто не хвалит,
Нет вдохновения, и денег мало так…
Не видно красок в сумраке печали,
И волшебству сейчас здесь места нет,
Из всех цветов, что мир наш украшали
Вокруг него один лишь чёрный цвет.
Но вырваться из плена тёмных мыслей
Он сможет, хоть и будет тяжело,
И через боль свою будет очищен
Страстям своим и слабостям назло.
Внутри заговорит молчащий гений,
Поднимет сердце пылкое мятеж,
Как птица феникс, он восстать сумеет
Из пепла всех разрушенных надежд.
Не отрекаясь от своих творений,
Не зарывая в землю свой талант,
Он после многочисленных падений
Встаёт, затем находит новый старт.
Он знает, что лишь тот, кто не сдаётся,
Кто может достучаться до сердец,
Кто с творчеством своим не расстаётся
Носить достоин звание «Творец».
